Am grünen Berg, in einem Kreis,
Blüh’n rosa-weiß die Kirschen.
Die Menschen pilgern scharenweis’,
Sie brauchen keine Kirchen.
Sie beten nicht, sie singen nicht,
Und wollen keine Wunder.
Sie suchen das perfekte Licht
Für ihre Fotorunden.
Und wenn der Wind die Blüten pflückt,
Verfliegt die Euphorie ein Stück,
Sie ziehen sich vom Berg zurück,
Und klicken sich ins Insta-Glück.