Still geht der Atem, still.
Ruhig, langsam.
Bewusst.
Das Atmen findet ohne mein Zutun statt.
Ich achte darauf.
Ist Stille ein Ort oder ein Zustand?
Eine Dimension?
Wortlos sitze ich da, stumm.
Gewählte Sprachlosigkeit.
Flüsterton unangebracht.
Flüstern ist oft lauter als leises Sprechen.
Mein Herz schlägt.
Mein Herz arbeitet. Unermüdlich.
Ein wundersamer Apparat.
Denken ist anstrengend.
Denken ist schwer, wiegt schwer, macht unglücklich.
Ich sitze in einem leeren Raum.
Ich bin allein.
Ich bin.
